sábado, 29 de enero de 2011

Veintinueve de enero


El gozo de la pereza. Amaneció tarde después de una noche de cena y amistad. El día fue luego de sol y de paseo, muchas palabras de la víspera y frío por las sombras. El abrigo en los cafés, el humo, los ventanales, Bruselas es una ciudad hermosa que acompaña.

Y ya son ochenta, madre
(y qué buen humor).

viernes, 28 de enero de 2011

Iniciativa de La nueva vida


Iniciativa. La gente de la La Buena Vida - Café del Libro, gente inquieta, se ha metido en otro berenjenal, un Club de de Lectura para jóvenes de entre 14 y 17 años, la edad en la que estadísticamente, dicen, más adolescentes dejan de leer (¡ese es el reto!). Dicen también que han escogido títulos que, en principio, no fueron escritos para esta edad, pero consideran que pueden ser muy enriquecedores y servir de entrada a la literatura adulta. Las reuniones, una por mes, se celebrarán los sábados a las cuatro de la tarde. Suerte.

miércoles, 26 de enero de 2011

Sophia


Escribe Mena, nos da los buenos días con este poema de Sophia de Mello Breyner, dice que la poeta va a ser muy evocada en los próximos días, que mañana se deposita su espolio en la Biblioteca Nacional de Portugal y que se inaugura allí una exposición sobre ella. Dice también que el jueves y el viernes, en la Gulbenkian, hay un coloquio sobre la vida y la obra de Sophia. Tienes suerte, Mena.


Los amigos

Volver allí donde
El verde reventón de la ola
La espuma la bruma el horizonte la playa
Guardan intacta la impetuosa
Juventud antigua
Pero cómo sin los amigos
Sin el trato el abrazo la comunión
Respirar el olor el alga del reflujo
Y coger la estrella del mar en mi mano

Los amigos

Voltar ali onde
A verde rebentação da vaga
A espuma o nevoeiro o horizonte a praia
Guardam intacta a impetuosa
Juventude antiga
Mas como sem os amigos
Sem a partilha o abraço a comunhão
Respirar o cheiro a alga da maresia
E colher a estrela do mar em minha mão
                  
Sophia Mello Breyner Andresen, Obra Poética, 1993

martes, 25 de enero de 2011

Italianos por el mundo


La región de Apulia es el tacón de la bota, entre los Apeninos y el Adriático. Es una tierra llana que fue muy pobre, tierra de emigración. Salieron sobre todo en los años cincuenta y sesenta, iban al norte, al norte de Italia y al norte de Europa. Se calculan que unos 150000 de esos emigrantes italianos terminaron en Bélgica. Ahora, con la excusa del 150 aniversario de la unificación de Italia, han querido homenajearlos con una exposición. Son fotografías conmovedoras, gente humilde, rostros tristes, algunos hermosísimos, cuerpos jóvenes y esperanzados, estaciones repletas de maletas y mucha gente despidiéndose, etc. Vale la pena la visita. (La Maison du Peuple, 37, Parvis de Saint Gilles, Bruselas)

domingo, 23 de enero de 2011

Les murmures de l'âme


Un viaje con los fragmentos de la infancia. Eso podría decirse de la obra que la artista y diseñadora Cécilia Shishan muestra estos días en el Centre culturel Jacques Franck de Bruselas bajo el título Los murmullos del alma. Delicadeza, misterio, ternura, trazos de dolor continuamente disimulado, interiorizado y devuelto bien envuelto en texturas y colores. Las obras de Shishan que están colgadas de los Chaussée de Waterloo 94 son como los días de la niñez, verdades recontadas, enternecidas, tristes, dispersas, siempre presentes y siempre perdidas. Lirismo y nostalgia. Quien quiera, hasta el 30 de enero.

jueves, 20 de enero de 2011

La Luna de Marino en Mérida


La itinerancia tiene muchas satisfacciones y algunos inconvenientes. Por ejemplo, Bruselas es una ciudad maravillosa pero mañana viernes hubiera sido un día estupendo para estar en Mérida. A las 20 horas, en el Centro Cultural Alcazaba, la editorial De la Luna Libros se da un homenaje. Se lo merece: 18 años de existencia, 100 títulos en la calle y la presentación del número 22 de su revista "La Luna de Mérida". Tres motivos de orgullo y una enorme satisfacción. Felicidades.

martes, 18 de enero de 2011

Los bosques de la mirada de Basilio


Esta tarde noche, en la Biblioteca Pública de Cáceres "Rodríguez-Moñino/María Brey", se presenta Los bosques de la mirada, la poesía reunida (1984-2009) de Basilio Sánchez. Arroparán a Basilio, Álvaro Valverde y Miguel Ángel Lama, tres figuras, puerta grande. Aún no ha sido y ya es un placer perdido, sustituido en venganza por una tarde placentera, con la voz de Maria Bethânia saliendo de un rincón y entre las manos las letras de Basilio editadas por Calambur. Poesía meditada, sencilla y honda; poemas repletos de paisajes cercanos, las hojas, los arroyos, las nubes en lo alto, las estaciones, sus matices y el hombre sereno, sensible, sensato que lo cuenta. Las palabras de Basilio son un consuelo que te deja a ratitos tiritando.

El río de mi aldea

(A Ángel Campos)

Como diría Caeiro,
ahora duermo del lado
del corazón,
y dejo
que, bajo la almohada,
un saquillo de hierbas curativas
me acompañe en el sueño y me conduzca,
junto a este río callado
que respira conmigo,
a la vida que tuve en el poema.

viernes, 14 de enero de 2011

jueves, 13 de enero de 2011

Milonga de los morenos


En 1965 Jorge Luis Borges publicó Para las seis cuerdas, un conjunto de milongas al que puso música Astor Piazzola. Hace poco el compositor, cantante y escritor Vitor Ramil editó Délibáb, otro disco delicioso en el que también canta esos versos de Borges y en el que se incluye la "Milonga de los morenos ". En esta casa esa milonga tiene un significado especial, y más ahora, que uno de ellos anda sudadito. Votos de mejora.

Milonga de los morenos

Alta la voz y animosa
como si cantara flor,
hoy, caballeros, le canto
a la gente de color.

Marfil negro lo llamaban
los ingleses y holandeses
que aquí los desembarcaron
al cabo de largos meses.

En el barrio del Retiro
hubo mercado de esclavos;
de buena disposición
y muchos salieron bravos.

De su tierra de leones
se olvidaron como niños
y aquí los aquerenciaron
la costumbres y los cariños.

Cuando la patria nació
una mañana de Mayo,
el gaucho sólo sabía
hacer la guerra a caballo.

Alguien pensó que los negros
no eran ni zurdos ni ajenos
y se formó el Regimiento
de Pardos y de Morenos.

El sufrido regimiento
que llevó el número seis
y del que dijo Ascasubi:
"Más bravo que gallo inglés."

Y así fue que en la otra banda
esa morenaza, al grito
de Soler, atropelló
en la carga del Cerrito.

Martín Fierro mató un negro
y es casi como si hubiera
matado a todos. Sé de uno
que murió por la bandera.

De tarde en tarde en el Sur
me mira un rostro moreno,
trabajado por los años
y a la vez triste y sereno.

¿A qué cielo de tambores
y siestas largas se han ido?
Se los ha llevado el tiempo,
el tiempo, que es el olvido.

miércoles, 12 de enero de 2011

La frontera que nunca existió


Era otra lectura pendiente. Trata de un espacio muy querido, un espacio vivido durante varios años, una tierra recorrida y andada muchas veces. Ya se sabe que las tierras de frontera difícilmente pueden dejar a alguien intacto.  Con Pedro L. se fantaseó alguna vez con hacer algo parecido. 

La frontera que nunca existió es un librito ameno y entrañable, un reportaje de doscientas páginas que de bueno sabe a poco, está bien documentado sin caer en la erudición y despierta muchas ganas de visitar lo que se cuenta. Alonso de la Torre demuestra ser un buen observador, un hombre de la calle que mira con curiosidad lo que tiene delante, que hila fino cuando hace falta y que sabe ver. En fin, un librito lleno de sonrisas y con alguna carcajada. Para los que viven cerca o para quienes quieren acercarse, una lectura muy recomendable.

domingo, 9 de enero de 2011

Cafe Philo

Cafe Modèle-Bruselas

Lo llaman Café Philo, los hay por toda la ciudad, el otro día fue en el barrio de Anderlecht, ayer en Saint Gilles; gente que no se conoce se reúne alrededor de una mesa para hablar de cualquier asunto, el otro día era la presencia de la muerte en el cotidiano, ayer la diferencia entre coraje y voluntad; están todos invitados, el tema se elige en el momento, los presentes proponen y luego se vota, si no hay unanimidad, segunda vuelta. Quien acertó con la propuesta introduce el tema, tres, cinco minutos, y modera el debate. Se discute con vehemencia y sin acritud, por riguroso orden de pedido de palabra, se cita generosamente, Schopenhauer, Spinoza, Cioran… se oye buen francés.

miércoles, 5 de enero de 2011

Gracias, hermano


Casualidades. Precisamente un correo de Mario Lourtau:

Querido Antonio:

                              me alegro mucho de haber comenzado el año leyendo esta noticia; espero que tú estés igualmente contento. Busca y lee:

                              Los 12 mejores libros de los últimos doce meses.

                           Un abrazo.


Y sí, buscó y estaba; y claro, se alegró como un niño, como un dedo de niño en miel de dátiles.

Gracias, muchas gracias.

martes, 4 de enero de 2011

Feliz año nuevo con un poema de Mario Lourtau


Las mejores vistas de Casablanca estaban en el balcón de Mario Lourtau. Era un apartamento alto en la colina de Anfa, abajo, repartiéndose, el verde rico, el océano al fondo. Era una costumbre, un día a la quincena, la amistad, se hablaba de la tierra, de la gente de la tierra, de las letras de la tierra. Desde entonces, una fe ciega en el poeta y muchos versos subrayados. Con estos que siguen, a todos vosotros, a todas vosotras, mis mejores deseos y mucha amistad.

CÍRCULO DE PIEDRA

No toca el mar los valles de esta tierra erizada
de cerezos y olivos,
de encinas mordidas por la luz, y de alcornoques
silenciosos como una homilía, una tierra
dominada por la crin del caballo y por los ríos,
por la brisa fecunda que asciende de sus huertos 
y por las aves que migran surcando sus ocasos.

Acostumbran los hombres de estas tierras
a cercar sus dominios de aquel modo distinto,
como hicieran los abuelos hace ya muchos años:
primero con la vista  - avaro catalejo -
pretendiendo abarcar más allá de la niebla y de la helada,
y después, pretenciosos, guardando lo que es suyo,
formando una alcazaba de guijarros
en campos y parcelas.

Desde las carreteras, aún visibles,
las piedras ponen límite y frontera al territorio,
igual que antiguamente se apilaban,
como un redil donde se erige el fuego,
pequeños aerolitos
donde el sueño y la nostalgia ardían junto a las brasas
y los cuerpos de escarcha encontraban cobijo.

La llama y la costumbre de los hombres de entonces
singuen firmes por los valles del presente,
seducen a viandantes y a turistas 
procurando un espacio generoso y celeste,
un paraje de ensueño
que jamás imaginaron al pisar los dominios
de esta tierra de fuego y de conquista,
a la que no toca el salitre, ni el coral, ni la espuma,
ni los pecios de barcos, ni las tristes derivas,
porque el mar de sus campiñas es la dehesa
donde crece la encina, la jara, el acebuche.
donde nacen los sueños de los hombres valientes
y descansan las tardes al sol de los guijarros.