domingo, 18 de diciembre de 2011

La voz que no cesa


Fue en Oviedo, en aquel edificio de Salesas, al salir por la puerta que llevaba a los alsas y a mi casa, su voz, buah, sobre mis pasos y allí retenido a la puerta de la óptica, disimulando, oyéndola.

Y luego buscándola, también por las tascas de Mindelo en San Vicente, con Teresa y Toñi, qué buenos los días, aquellos dos muchachos de Oporto, el viaje en avioneta con la vieja yéndose con el año viejo. Y desde entonces, cuántas veces.

jueves, 8 de diciembre de 2011

Escritores delincuentes


Esta noche en el Cervantes de Bruselas se presentó Escritores delincuentes de José Ovejero. En la mesa el autor, y su lado, Abdel-Hafed Benotman, escritor y personaje. Ovejero con gracia, Es la primera vez que tengo a un personaje mío sentado al lado. Luego, la relación entre biografía y obra, la culpa, las injusticias sociales, la redención por la escritura, carantoñas… en fin, tampoco mucho más. Sí, bastante poco.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Más bragas de Bucquoy


Y de allí, y de un poquito antes, algunos poemas compartidos, L'angoisse, por ejemplo, de Paul Verlaine


Nature, rien de toi ne m'émeut, ni les champs
Nourriciers, ni l'écho vermeil des pastorales
Siciliennes, ni les pompes aurorales,
Ni la solennité dolente des couchants.

Je ris de l'Art, je ris de l'Homme aussi, des chants,
Des vers, des temples grecs et des tours en spirales
Qu'étirent dans le ciel vide les cathédrales,
Et je vois du même oeil les bons et les méchants.

Je ne crois pas en Dieu, j'abjure et je renie
Toute pensée, et quant à la vieille ironie,
L'Amour, je voudrais bien qu'on ne m'en parlât plus.

Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille
Au brick perdu jouet du flux et du reflux,
Mon âme pour d'affreux naufrages appareille.


La angustía 

Naturaleza, nada tuyo me conmueve, ni los campos
Nutricios, ni el eco bermejo de las pastorales
Sicilianas, ni las pompas aurorales,
Ni la solemnidad doliente de los ocasos.

Me río del Arte, me río del Hombre también, de los cantos,
De los versos, de los templos griegos y de las torres espirales,
Que se estiran en el cielo vacío de las catedrales,
Y con igual ojo veo a los buenos que a los malos.

No creo en Dios, abjuro y reniego
De todo pensamiento, y en cuanto a la vieja ironía,
El Amor, quisiera que no me hablaran más de él.

Cansado de vivir, teniendo miedo a morir, semejante
Al brick perdido, juguete del flujo y del reflujo,
Mi alma apareja para espantosos naufragios.

martes, 6 de diciembre de 2011

Dolle Mol


Después de muchas noches, una hasta muy tarde, hasta ya bien entrada la mañana. Amistad y bla bla bla. Este café es legendario. Agüita sucia y sensaciones, zas, zas, Pessoa, Actuar es descreer. Zas. Pensar es errar. Zas. Nada existe fuera de nuestras sensaciones. Zaz, zaz. Es un sitio de tipos al margen. Nombres. Waits, Ferré, De Buck, zas, zaz. ¿Los cromos? Todos bragas de Jan Bucquoy. Es ese. Sí, estaba allí. Luego se fue. Se fueron todos. zas, za, z z z

viernes, 2 de diciembre de 2011

Un plan que no tengo


Para quien pueda, esta tarde, en Casa Árabe, se inaugura la exposición "Las pintadas de la revolución. Política y creación ciudadana". Se dice, Más de un centenar de imágenes obtenidas en las calles de distintas ciudades de países árabes que en el último año se han visto inmersos en procesos revolucionarios. También, Es resultado del trabajo colaborativo de numerosas personas que residen en estos países o los han visitado durante estos meses y que incluye a blogueros, fotógrafos, artistas de grafiti, periodistas, investigadores, turistas, etc.
 
Si se puede, un poco antes y en el bar de abajo, un té y, para desengrasar, otro ratito con el premiado,

De estatura mediana,
Con una voz ni delgada ni gruesa,
Hijo mayor de profesor primario
Y de una modista de trastienda;
Flaco de nacimiento
Aunque devoto de la buena mesa;
De mejillas escuálidas
Y de más bien abundantes orejas;
Con un rostro cuadrado
En que los ojos se abren apenas
Y una nariz de boxeador mulato
Baja a la boca de ídolo azteca
-Todo esto bañado
Por una luz entre irónica y pérfida-
Ni muy listo ni tonto de remate
Fui lo que fui: una mezcla
De vinagre y de aceite de comer
¡Un embutido de ángel y bestia!