tag:blogger.com,1999:blog-36652751147595013192024-02-07T14:48:05.577+01:00manga anchaantóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.comBlogger374125tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-15502449464298590612020-05-18T12:09:00.003+02:002020-05-18T12:09:40.024+02:00¿Qué es esto?<div style="text-align: justify;">
¿Qué es esto? He debido de quedarme dormido. Abro los ojos y la conozco. Es ella, lleva décadas pidiendo silencio en pasillos y habitaciones de hospitales. Para los sanitarios ya debe de ser de la familia. Coja aire. Respire. Cuando me ingresaron con la neumonía también ella me miraba desde la pared y pedía silencio. Coja aire. Respire, quien me habla es joven como ella, pero no es de cartón, se mueve, tiene los ojos negros, la voz distorsionada por las barandillas de trapo, los dedos de plásticos en mi antebrazo, es un hombre vestido de astronauta, Coja aire. Respire, debe de estar lloviendo en el firmamento porque va impermeabilizado. ¿Ya he vuelto de Canarias?, le pregunto; me sonríe, sí, tal vez me sonríe, pero va tan parapetado que no puedo saberlo. Si llueve, tiene que ser con fuerza. Chuzos de gérmenes. Coja aire. Respire, pero ya no lo veo, solo me ha dejado su voz. Virus, bacterias, parásitos, hongos, caen chuzos de flujo y de saliva y yo nunca he sabido distinguirlos, solo asociarlos: virus invierno, bacterias verano, parásitos cabello, hongos pies. ¿Por qué me miras con esa sonrisa de angelito, el índice en los labios, la cofia ladeada?, ¿nadie te ha dicho que tienes mala cara? Pues te lo digo yo, estas descolorida, si sigues ahí colgada te vas a quedar del color de la sepia. ¿Y Respire?, ¿dónde se ha metido? También a ti te van a mandar a Canarias. Tú tampoco pintas nada en esta empresa. ¿No oyes las ruedas del carrito de la medicación? ¿A ti no se te clavan en la sien? Querida niña de tocado azul e índice en lo labios, dile, por favor, al del carrito, que lo engrase, que si a él le gustan que suenen, a mí me hacen daño, díselo, por favor, a quien sea, a cualquiera, me da igual el color, tampoco he sabido nunca distinguir el color de los uniformes, médicos, enfermeros, auxiliares, que engrasen los ejes de ese carrito. ¡Espera! ¡Escucha! ¿No oyes su voz? Ha vuelto Respire. Dice, aliviarle el malestar, debe de ser el mío, pero no me habla a mí. ¿A quién se lo dice? También, ¿anestesia o aneurisma? No he podido distinguirlo, pero me da igual. De epidemia a pandemia pasando por Wuhan, ¿Quién fue el hijo de su madre que se cepilló al pangolín? ¿Quién habla ahora? Me va a explotar la cabeza, ¿Niña pálida, por qué no te hacen caso?, ¿por qué no regalan epis con sonómetros? ¿No les has hablado en todos estos años de la elocuencia del silencio, de que si nadie habla, nadie domina? Niña, bonita, vente conmigo en medio del lago, pero no toques los remos, no hagas ruido, solo susurra: Moisés, tú que paraste el sol durante un día, ven a despuntar de espinas esta corona</div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-59999177393463677672020-04-30T18:50:00.000+02:002020-04-30T18:50:58.361+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLVYNFJpU0Gwuv4tL9bFdlrwa9Juv7_UkwXBT853DKGEVVhRkF3KQRdjeDPAhJwQ6XnOZ_Kmtk5fs45BS_C-zBprpqDIEK4ZL4dnvzVqm3fnTpJcSe8aBiIdKQWeuoxAncQ8n6lA3hbWA/s1600/5e9dd507b883f.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="475" data-original-width="950" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLVYNFJpU0Gwuv4tL9bFdlrwa9Juv7_UkwXBT853DKGEVVhRkF3KQRdjeDPAhJwQ6XnOZ_Kmtk5fs45BS_C-zBprpqDIEK4ZL4dnvzVqm3fnTpJcSe8aBiIdKQWeuoxAncQ8n6lA3hbWA/s320/5e9dd507b883f.jpeg" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<span style="font-kerning: none;">Foto: Zona rural del Cauca. Archivo. <i>El Tiempo</i>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Leo en el diario <i><a href="https://www.eltiempo.com/colombia/cali/lider-comunal-y-tres-familiares-fueron-asesinados-en-el-cauca-490306">El Tiempo</a></i> que ayer cuatro integrantes de una familia murieron baleados en su predio rural de Mercedares a manos de una banda armada cuya procedencia no se ha determinado. Se dice también, un líder comunal y tres familiares. Es una noticia recurrente, se cambia la fecha y el topónimo y el resto es casi idéntico, casi diario. En Colombia la violencia no entiende de cuarentena. </div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-76132568316415396262020-04-29T10:16:00.000+02:002020-04-30T18:51:35.616+02:00Sombras de Sonsores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyA8hJq0UKibnTVY78RlZtGvWQLq-Y0xSUzIwHscRKqL-rd305FdWDNa8jjk9Y8J9zTe7Ul6Bpa_7ASEY2LgB49dtmqVrFjyCFO8QbQnx7h-896jxh1bkUM2Bx3t7hrXp_7i_m2atywpQ/s1600/rosario-sansores-150x150.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="150" data-original-width="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyA8hJq0UKibnTVY78RlZtGvWQLq-Y0xSUzIwHscRKqL-rd305FdWDNa8jjk9Y8J9zTe7Ul6Bpa_7ASEY2LgB49dtmqVrFjyCFO8QbQnx7h-896jxh1bkUM2Bx3t7hrXp_7i_m2atywpQ/s1600/rosario-sansores-150x150.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
A Rosario Sonsores (Mérida, Yucatán, 1889 - Ciudad de México 1972) se la tiene por la poeta cursi de la literatura mexicana. Es posible que lo sea y también es probable que se haya utilizado ese adjetivo para ningunearla, que si se mantuvo fiel a ese estilo romántico y tradicional no es porque desconociera las vanguardias artísticas y literarias de su tiempo, sino porque en esa tradición ella encontraba lo nuevo sin que le resultara ajeno, también lo popular y lo emotivo. En esta línea creo que van las palabras del ensayista y poeta José Joaquín Blanco cuando en el suplemento dominical del diario <i>La Crónica</i> escribió:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Aunque la literatura mexicana la lanzó al más profundo ninguneo desde los años treinta, acaso como castigo por su fenomenal éxito como cronista de bodas y saraos y como escabrosa enfermera periodística del país entero, ella permanece. Fulgurante y multitudinaria. Todos los días. A todas horas. En todos los cantantes callejeros o encumbrados, y en todas las estaciones de radio: Cuando tú te hayas ido / me envolverán las sombras”.</div>
<br />
Aquí, la letra de ayer.<br />
“Cuando tú te hayas ido,<br />
me envolverán las sombras;<br />
cuando tú te hayas ido<br />
con mi dolor a solas,<br />
evocaré este idilio<br />
con sus azules horas.<br />
Y en la penumbra vaga<br />
de la pequeña alcoba,<br />
donde una tibia tarde<br />
me acariciaste toda,<br />
te buscará mi boca<br />
y aspiraré el aire,<br />
como un olor a rosas!<br />
Cuando tú te hayas ido,<br />
me envolverán las sombras.”<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Rosario Sansores (1889-1972). <i>Cantaba el mar azul.</i> Editorial Libros y revistas. México, 1942</span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-85230334000685438922020-04-28T09:27:00.000+02:002020-04-30T18:51:14.470+02:00Poema hecho pasillo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/hsPCQvx2ico/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/hsPCQvx2ico?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Sombras es probablemente el pasillo ecuatoriano más escuchado y versionado en el mundo. La letra es de la poeta mexicana Rosario Sonsores y la partitura del ecuatoriano Carlos Brito. Ella fue una niña bien a la que casaron con 14 años y él un administrativo de ayuntamiento al que envenenaron por denunciar un desfalco. Nunca llegaron a conocerse, pero de la conminación de la sensibilidad de una y otro surgió una de canciones más tristes de la música triste. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este poema hecho pasillo ha sido versionado multitud de veces, entre otros, por Alberto Cortez, Olga Guillot, José Feliciano, Alfredo Sadel, Raphael, Eugenia León o Luz Casal. Suelo escucharlo en la voz de Concha Buika.</div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-25428907035404846062020-04-27T20:52:00.000+02:002020-04-28T09:55:11.072+02:00Te extraño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/-M6YMRwCQh8/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/-M6YMRwCQh8?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
El pasillo ecuatoriano es lento y melancólico, dicen que es un poema que se canta, que cuesta olvidar, que se siente su falta. María Tejada ha sabido mimarlo. Aquí, Te extraño, <span style="background-color: white; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 16px;">junto a Donald Régnier</span>.<br />
<br />
<br />antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-62571784379564947432020-04-25T19:34:00.000+02:002020-04-25T19:36:39.609+02:0025 de abril día de claveles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilLo9QM6UGvEoSv7HS9jyTWhyDH5hknkkx4iILIRNFKcxan3S5He74nYrPlfFsC95kMeqm4203y9gVrW90DcVf6MhvITereyQVbTvM0gsNVnC5GfN-k9rSxEq6NZfpHtXJgZtV4BCYZGA/s1600/Europa_393472587_121195504_1706x1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1201" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilLo9QM6UGvEoSv7HS9jyTWhyDH5hknkkx4iILIRNFKcxan3S5He74nYrPlfFsC95kMeqm4203y9gVrW90DcVf6MhvITereyQVbTvM0gsNVnC5GfN-k9rSxEq6NZfpHtXJgZtV4BCYZGA/s320/Europa_393472587_121195504_1706x1280.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Foto: Alfredo Cunha</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Mesmo na noite mais triste</div>
<div style="text-align: justify;">
Em tempo de servidão</div>
<div style="text-align: justify;">
Há sempre alguém que resiste</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Há sempre alguém que diz não.</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Manuel Alegre</span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-8937747580643033742020-04-11T19:22:00.000+02:002020-04-30T19:22:42.350+02:00Lo inagotable<br />
<div style="text-align: justify;">
Leo sobre tanta gente mayor que está muriendo, y con enorme tristeza me acuerdo de este poema tristísimo de Gabriel y Galán que lleva por título <b>Lo inagotable </b>y con el que he llorado muchas veces desde niño. </div>
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span> ArribaAbajoDe rodillas delante de la fosa<br />
donde se pudre el mocetón garrido,<br />
la pobre vieja sin moverse pasa<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>la tarde del domingo.<br />
<br />
Una tarde otoñal, helada y muda,<br />
de cielo muy azul, campiña yerta,<br />
y un sol amarillento que se muere<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de frío y de tristeza.<br />
<br />
Una vela amarilla que no alumbra,<br />
se quema, como el alma de la anciana,<br />
cuyos ojos decrépitos no lloran<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>porque no tienen lágrimas.<br />
<br />
Todas se las tragó la avara tierra<br />
de la tumba del hijo malogrado,<br />
a cuyos pies la hierba está escaldada<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>con las sales del llanto.<br />
<br />
Vagaba por los ámbitos vacíos<br />
del humilde y herboso cementerio,<br />
el aroma de muerte que despide<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>la tierra de los muertos.<br />
<br />
Volaban sobre el templo los cernícalos<br />
y rasaban el viejo campanario<br />
los bandos de veloces aviones<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>que pasaban chillando.<br />
<br />
Y de la plaza del lugar venían<br />
sones de tamboril y castañuelas,<br />
notas de gaita que al hablar de amores<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>infundían tristeza.<br />
<br />
¡Cómo bailaba la muchacha alegre<br />
para quien fue belleza vigorosa<br />
lo que era ya bajo viscosa hierba<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>montón de carne rota!<br />
<br />
Montón de carne rota que una madre<br />
tuvo un día pegado a sus entrañas,<br />
y espejado en las niñas de sus ojos<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>y en el centro del alma.<br />
<br />
Y ya está allí, deshecho en las tinieblas,<br />
el fuerte hastial de la feliz casita,<br />
el que ganaba el mendruguito blando<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>que la anciana comía.<br />
<br />
Una alondra del páramo vecino<br />
se posó en la pared del campo santo<br />
para beber el rayo agonizante<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>del frío sol dorado,<br />
<br />
y cantó una canción opaca y fría<br />
que ni siquiera le agitó el pechuelo<br />
que cien mañanas pareció romperse<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>modulando gorjeos.<br />
<br />
¡Sorda elegía que inspiró Natura<br />
junto a la tumba donde el mozo estaba,<br />
que tantas veces, cual la alondra aquella,<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>le cantó la alborada!<br />
<br />
Se hundieron en sus grietas los cernícalos,<br />
y en los huecos del viejo campanario,<br />
poco a poco los raudos aviones<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>se metieron chillando.<br />
<br />
Cayó el silencio sobre el pueblo humilde,<br />
murió la tarde y se marchó la alondra,<br />
y la vida le dijo a la ancianita<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>que estaba ya muy sola.<br />
<br />
¡Era preciso abandonar al hijo!<br />
Besó la tumba y apagó la vela,<br />
que derramó sobre la hierba húmeda<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>dos lágrimas de cera.<br />
<br />
¡Y dieron todavía otras dos lágrimas<br />
aquellos ojos que estrujó el dolor!<br />
Ni ignoradas ni estériles las dieron:<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>¡las vimos Dios y yo!antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-67991306650341660052020-03-23T19:07:00.000+01:002020-04-26T12:39:56.957+02:00Buena es tu voz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnZJLyp6lYB2FkOfa8YXYJqQ1FCw_WxxfC4zFHCCQZDXYnPbH95Pxv6xVg4T7MYCWrZ-NB_TuPwOffJ0pkwKyYNHaF1keAjXu1uRTHMaVA4RqsKCQ-mz9kHvM0bzWpoyBoEIcvSPHrZm8/s1600/Unknown-1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnZJLyp6lYB2FkOfa8YXYJqQ1FCw_WxxfC4zFHCCQZDXYnPbH95Pxv6xVg4T7MYCWrZ-NB_TuPwOffJ0pkwKyYNHaF1keAjXu1uRTHMaVA4RqsKCQ-mz9kHvM0bzWpoyBoEIcvSPHrZm8/s320/Unknown-1.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />
De las calles de Lima vuelve en Buena es tu voz de Luis de Hoz el entonces y el recuerdo.<br />
<br />
Buena es tu voz<br />
que me trae el viento de la tarde<br />
y la dulzura y la paz de la tarde<br />
cuando llegas<br />
y eres el sol cayendo<br />
cayendo dentro de mí.<br />
Bueno es esperarte<br />
ansioso e inquieto como un pájaro<br />
ansioso e inquieto como un hombre que soy<br />
y que te espera.<br />
Bueno es pensarte ahora que no estás<br />
y eres la carne azul que yo deseo.<br />
Y finalmente,<br />
bueno es poseerte cuando todos se han dormido<br />
y somos solamente dos<br />
en la noche poblada y en silencio.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">Del libro Oscuro y diamante (1998)</span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-65390579847416720032020-03-03T18:25:00.000+01:002020-04-30T18:55:23.817+02:00Jorge Wagensberg<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1uCwCGmfto7bRsuYBiSqlC8PBf4J1xgYT3XaNe_sJdCBL75g59fabJPsIoO6FiEB4mVnLJyZwJ0jVGSjI-i6a20DpwPVH8ezIpD2piOFdsaxD1w779ccknEm9kA1QUAFgX4FKxkT0SLA/s1600/wagensberg-ko5D--620x349%2540abc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="349" data-original-width="620" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1uCwCGmfto7bRsuYBiSqlC8PBf4J1xgYT3XaNe_sJdCBL75g59fabJPsIoO6FiEB4mVnLJyZwJ0jVGSjI-i6a20DpwPVH8ezIpD2piOFdsaxD1w779ccknEm9kA1QUAFgX4FKxkT0SLA/s320/wagensberg-ko5D--620x349%2540abc.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Foto: abc.es</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy hace dos años que murió el catedrático de Física, científico y museógrafo Jorge Wagensberg. Figura capital del conocimiento, fue director del Museo de la Ciencia de Barcelona e impulsor de Cosmocaixa. Hizo lo posible por fusionar arte y ciencia. Se agradecen enormemente sus aforismos, entre otros muchos, estos cinco:</div>
<div style="text-align: justify;">
- Educar no es llenar, sino encender.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Comprender es caer en la mínima expresión de lo máximo compartido.</div>
<div style="text-align: justify;">
- El gozo intelectual por comprensión ocurre en el momento exacto en el que uno descubre que dos cosas diferentes tienen algo en común.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Enseñar a alguien es llevarlo, de la mano de la conversación, hasta el borde mismo de la comprensión.</div>
<div style="text-align: justify;">
- La clase magistral en la que más de cien alumnos asisten a una exposición —que siempre pueden leer antes o después— es un timo educativo.</div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-56329565008360177872020-02-16T18:28:00.000+01:002020-04-30T18:28:49.435+02:00Exposición de Abad Colorado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwtO-EqlXxUV1VkgdLHH2yzF8uNNl-zHV515fKEbaJAOunldYcViAUxcZ5LTZ67dgfFB8xR_2XjmRi4Kjt9SDz7NFq6nIFHoQ0-fYtdOLBi8ZilHoORcqbBNeaFM2l6V9vPeQeBnwHNgo/s1600/1467902269.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="545" data-original-width="766" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwtO-EqlXxUV1VkgdLHH2yzF8uNNl-zHV515fKEbaJAOunldYcViAUxcZ5LTZ67dgfFB8xR_2XjmRi4Kjt9SDz7NFq6nIFHoQ0-fYtdOLBi8ZilHoORcqbBNeaFM2l6V9vPeQeBnwHNgo/s320/1467902269.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
En el Claustro de San Agustín de la Universidad Nacional de Colombia en Bogotá están expuestos 25 años de conflicto armado en Colombia en 557 imágenes de Abad Colorado. Al lado del Claustro de San Agustín está el Palacio de Nariño y no es una metáfora. El dolor y el poder en Colonia han estado siempre muy cerquita. </div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-63468137273339335892020-02-11T19:42:00.000+01:002020-02-11T19:42:02.456+01:00Diego Rivera en Casa México de Madrid<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAbXwpmEcVu9pscd4S8srwNFMJ0hZPY_lCPpC7Kh-fDtxpMhSAGr9nFb6OzXepk-5mlevUvZcy82iBp0AIGlSGs0arR9d4Eg6zWfQvQfmY5_WFv2vH9BpSxxZ1MUejgt8nD5yZXgB_aNQ/s1600/IMG_1252.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAbXwpmEcVu9pscd4S8srwNFMJ0hZPY_lCPpC7Kh-fDtxpMhSAGr9nFb6OzXepk-5mlevUvZcy82iBp0AIGlSGs0arR9d4Eg6zWfQvQfmY5_WFv2vH9BpSxxZ1MUejgt8nD5yZXgB_aNQ/s320/IMG_1252.JPG" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;">En 1990 México y España acordaron cederse mutuamente un espacio público en Ciudad de México y en Madrid para la difusión cultural. Parece que México cumplió con lo acordado y desde 2002 en la capital americana hay un centro cultural español. En España ha habido que esperar hasta hace poco más de un año en que el ayuntamiento de Carmena cedió un espacio en la calle Alberto Aguilera para saldar el compromiso. El edificio es un palacete de finales de los años veinte del arquitecto Luis Bellido que durante años fue casa de socorro, sede del SAMU, del INEM, también Tenencia de Alcaldía y espacio ocupado y alternativo. Los estudios de arquitectura de Jaime Arena Cervantes y Riveiro & Baselga Arquitectos lo restauraron y hoy es un agradable espacio de paredes blancas y grandes puertas laminadas de madera sede la Fundación Casa de México en España. Ahí, y para celebrar el primer aniversario de Casa de México, puede verse un pequeña muestra muy interesante de Diego Rivera. Son apenas 20 obras, de caballete, de las menos conocidas pero muy reivindicables. También una muestra fotográfica y una instalación didáctica sobre el famoso mural Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central. </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Por cierto, en el mismo espacio está la librería del Fondo de Cultura Económica Martín Luis Guzmán, una tienda especializada en artesanía y el restaurante. </span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-90687158807109069032020-02-07T19:58:00.000+01:002020-02-08T11:01:03.327+01:00Pelea de gallos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ3R-itYv7rxxVNg6WC41PMpUg_KiLBROVm4GM_kYtmGLuiU6t1BZG59XGEykqTb3dqV8IpSk0-XGt31TivlzuSoelEU2SGOoETIl9PHx_05vFktiEUjbbskxpf3XPMpvBeQTWv7ZVIxo/s1600/1522665519_514124_1522666982_sumario_normal_recorte1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1155" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ3R-itYv7rxxVNg6WC41PMpUg_KiLBROVm4GM_kYtmGLuiU6t1BZG59XGEykqTb3dqV8IpSk0-XGt31TivlzuSoelEU2SGOoETIl9PHx_05vFktiEUjbbskxpf3XPMpvBeQTWv7ZVIxo/s320/1522665519_514124_1522666982_sumario_normal_recorte1.jpg" width="199" /></a></div>
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<br /></div>
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Escribió <a href="https://elpais.com/cultura/2018/04/02/babelia/1522665519_514124.html">Marta Sanz </a>que en Pelea de gallos “se traza una panorámica de algunas de las aceradas puntas del iceberg de la ideología invisible en el continente americano: violencia, clasismo, machismo, abuso de menores, hipocresía social, precariedad, insensibilidad ante el maltrato —físico, psíquico, humano, animal—, sexualidades reprimidas, tensión entre amo y esclavo, imposibilidad de limpieza o inocencia, supercherías e ignorancias, el peso de un sentimiento religioso que termina siendo más castrante que esperanzador…”. y dice también: “No solo los millonarios estadounidenses saben que la lucha de clases existe y la van ganando ellos. María Fernanda Ampuero [Guayaquil, Ecuador, 1976] también lo sabe. Y lo escribe muy bien”. Y es verdad, estos relatos están repletos de vínculos familiares e infiernos secretos, o no tan secretos y solo jodidamente silenciados, consentidos, aceptados. En estas 115 páginas y trece cuentos se abre en canal a la institución familiar y a los poderes institucionalizados. Y se hace con brutalidad, con megáfono, sin reparos. ¡Que se sepa! Se agradece la valentía de la autora. Pero resulta a veces innecesaria tanta crueldad, el exceso de afán de feísimo de denuncia, como si fuera siempre necesario darle una última vuelta de tuerca a la miseria y a lo miserable para que la denuncia sea más denuncia. Por momentos, tanto, tanto, que acaba por rozar lo predecible. ¿Es acaso posible la denuncia sin explicitar lo despreciable?</div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-66570115542926453902020-01-31T21:21:00.000+01:002020-02-01T21:21:50.925+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirbJjs8_VDDuQ2jp-v9aQKnZ36cafaJZoxlAiJvP_Bqu-5D9UHEcY4IbB7912vZi5hDWoIMv7raiJKThJ3jn7Gx0nQPnk8kGAr0dP_dQuxvQNJZC2uMc5LzpVC41NL31Fj-H4akpudXhw/s1600/82191979_1454652654697723_5657034041266798592_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="355" data-original-width="960" height="118" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirbJjs8_VDDuQ2jp-v9aQKnZ36cafaJZoxlAiJvP_Bqu-5D9UHEcY4IbB7912vZi5hDWoIMv7raiJKThJ3jn7Gx0nQPnk8kGAr0dP_dQuxvQNJZC2uMc5LzpVC41NL31Fj-H4akpudXhw/s320/82191979_1454652654697723_5657034041266798592_o.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Huían de la falta de oportunidades, <span style="background-color: white; caret-color: rgb(60, 64, 67);">del servicio militar obligatorio, de la oligarquía y el caciquismo. Igual que los hermanos o vecinos que se dirigían a</span><span style="caret-color: rgb(60, 64, 67);"> Buenos Aires o La Habana, anhelaban ganar dinero y labrar un futuro mejor para sus familias. Casi todos soñaban con volver. Y eligieron embarcar con destino al Norte, que es como nombraban entonces a los Estados Unidos de América. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="caret-color: rgb(60, 64, 67);"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
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<span style="caret-color: rgb(60, 64, 67);"><span style="font-family: inherit;">A pesar del alto precio del encargo, se hacían retratar en vísperas de la partida: la documentación que necesitaban para viajar así lo requería entrado el siglo XX. También lo hacían para dejar atrás una imagen del pródigo que jura volver, o para llevarse el recuerdo de los que se quedaban en casa, o de quienes habían sido alguna vez. En los archivos familiares encontramos ejemplos de estas fotos, imágenes viajaras y viajeras, que se pueden interpretar como señas de identidad y señales de vida. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="caret-color: rgb(60, 64, 67);"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="caret-color: rgb(60, 64, 67);"><span style="font-family: inherit;">Una exposición para volver, aunque solo fuera el por el baúl de La Troya.</span></span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-31886898073885801762020-01-30T20:53:00.000+01:002020-02-01T20:54:29.647+01:00Quien del mundo huye...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAjsiVe-WXA0B1zhZ7DwIsheW36cJgjXLUQIrlC6CRzJKVDuqYtSJafNozi4lqyiBvH3S0kT_tAXVlNgb0-as_6PJMowjkw6Vm6clRZIoi2PGvxUn3ezxNSZDzthPj63jJ1Vvd-0rLG4Q/s1600/sin_tarima_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="335" data-original-width="660" height="162" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAjsiVe-WXA0B1zhZ7DwIsheW36cJgjXLUQIrlC6CRzJKVDuqYtSJafNozi4lqyiBvH3S0kT_tAXVlNgb0-as_6PJMowjkw6Vm6clRZIoi2PGvxUn3ezxNSZDzthPj63jJ1Vvd-0rLG4Q/s320/sin_tarima_1.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Foto tomada de Esmadrid.com </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Cierta tarde escuché decir a Luis </span>García<span style="font-family: inherit;"> Montero, no sé si citando a alguien, que a quien del mundo huye, rara vez la vida le </span>perdona<span style="font-family: inherit;">. Hoy, como un </span>martillo<span style="font-family: inherit;"> pilón, </span>una<span style="font-family: inherit;"> y otra vez, sin conseguir quitármela de encima. Fue en Sin tarima, un sitio que frecuento. </span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-54199584265628241112020-01-17T11:15:00.000+01:002020-01-25T12:49:53.187+01:001917<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-UDs9OiudYQ-zK4ppwyW3oizv4WyrzWu93NHz36mQQjpEh-2nDr2r1I_NeAofJcUSkXeJ_kXnm2j77H9nF0svYdLE9akD9oMezVxU_KPFO-edMQy6RSleGNKGRBhWeaBTuTHOaur-zX4/s1600/640_1917_affiche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="426" data-original-width="640" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-UDs9OiudYQ-zK4ppwyW3oizv4WyrzWu93NHz36mQQjpEh-2nDr2r1I_NeAofJcUSkXeJ_kXnm2j77H9nF0svYdLE9akD9oMezVxU_KPFO-edMQy6RSleGNKGRBhWeaBTuTHOaur-zX4/s320/640_1917_affiche.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i>1917</i>. Foto del actor George MacKay © Universal Pictures France</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Un travelling al corazón de la Primera Guerra Mundial, la Gran Guerra, la que iba a acabar con todas las guerra y fue solo otro principio de otra retahíla interminable. Maestría técnica, sí, pero también dolor, nobleza, temor, lealtad, barbarie y todo eso que te hace sentirte vivo y humano.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Leí en <a href="https://www.eldiario.es/cultura/cine/Sam-Mendes-nostalgia-peligro-romantizar_0_983052090.html">eldiario.es</a> que la película está dedicada a Alfred Mendes, el abuelo del director, reclutado cuando tan solo tenía diecisiete años para convertirse en soldado raso de la armada británica y que luchó en la batalla de Passchendaele, en Bélgica, en octubre de 1917. "Mi abuelo no me contaba historias de valentía y de heroísmo, sino de suerte, miedo y dignidad. De jóvenes que hacían lo que podían por sobrevivir más que por ganar ninguna guerra", explica el director. "Era un reto hacer una película bélica en la que la audiencia siguiera los avatares de un chaval en tiempo real, sumido en pleno caos de la I Guerra Mundial". Pues eso, suerte, miedo y dignidad y es lo que me ha transmitido esta película de Sam Mendes.</div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-3577276595694763162020-01-11T13:11:00.000+01:002020-01-25T13:12:01.658+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqcExsilxYM2NFPHn2XArX5dbqjP6KDLRQ5uG6rKM1Ovi-53Di2r_XB6zRSAuj7v0lR5QPZPaw0P4qIVfuLaQc4mpiZDAa06GC2PXHJUsDuAfJvQaKQZ9c6acONBTWBS88okoNZXxnF8Q/s1600/img-20191222-205737-largejpg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqcExsilxYM2NFPHn2XArX5dbqjP6KDLRQ5uG6rKM1Ovi-53Di2r_XB6zRSAuj7v0lR5QPZPaw0P4qIVfuLaQc4mpiZDAa06GC2PXHJUsDuAfJvQaKQZ9c6acONBTWBS88okoNZXxnF8Q/s320/img-20191222-205737-largejpg.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">De un restaurante como este, surgió un divertimento como este, venía precedido y tiene continuidad, es sólo un juego de amigos:</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin-bottom: 8px; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;"><span style="font-family: inherit;">Ilsa salió del restaurante irritada y convencida. Se dijo que esto no iba a quedar así. ¿Cómo era posible? ¡Qué imbécil! Primero la chista, luego le pide la cuenta con la típica y empalagosa muletilla del <i>sería tan amable de</i> y, al final, una propina desproporcionada y ostentosa. Tres humillaciones típicas del marichulo de puro grande y polla chica. Más fuerte que tú, más clase que tú y mucha más pasta que tú. Además, aquella manera de mirarla, como si le estuviera haciendo una resonancia magnética con los ojos. De arriba abajo y de abajo arriba y el iiiiiiiih iiiiiiiiiih siempre en el mismo sitio. Seguro que se había empalmado imaginándose su clítoris ensangrentado. ¡Cerdos! ¿Y la conversación? Fijo que le estaban proponiendo algo sucio, <i>limpieza, la orden viene de arriba, la última vez desobedeciste</i>. Tal para cual, qué asco de tíos, todos hediondos. Seguro que les huele el aliento a vómito de tintorro. No había por dónde cogerlos, cazadores, corruptos, fumadores, falócratas. Quedó tan asqueada que antes de llegar al convento ya les había jurado venganza.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin-bottom: 8px; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;"><span style="font-family: inherit;">Ilsa aspiraba a entrar en la orden de las juanas. Hacía dos meses que había hecho la profesión de votos simples y estaba haciendo méritos para que le aceptasen los solemnes. Un buen escarmiento a aquel par de idiotas le ayudaría a alcanzarlos. Sería un prodigio de precocidad. Solo hacía dos meses que había leído por primera vez y por casualidad a Sor Juana Inés de la Cruz, lesbiana y monja, pero aquella lectura fue su epifanía. Dejó de lavar platos y empezó a escribir sonetos, dejó de contar calorías y empezó a contar orgasmos, se dijo, mejor golfa que casta, mejor sabia que santa. Empezó a aspirar al paraíso, pero, claro, cómo tomar impulso para llegar tan alto si aquí abajo estaba todo apestado de marichulos. Era necesario limpiar primero los cardos del camino para poder llegar después al fulgor de las violetas. Por eso, en cuanto cruzó el portalón del convento, se dirigió por la larga galería bajo la mirada protectora de las hermanas de la congregación, a un lado y otro los lienzos con sus retratos, Santa Nélida Piñón, Santa Olga Orozco, Beata Margo Glantz, Santa Lidia Falcó y al fondo, el altar de la madre mayor. Entonces, respiró, se tocó las tetas, se hincó de rodillas, la cabeza entre las manos y empezó a rezar, madre grata y perversora, culta y desobediente, dame fuerzas e inspírame para el escarmiento y la venganza.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-9604814118950882552020-01-08T19:21:00.001+01:002020-01-25T12:50:32.385+01:00 Sor Juana Inés de la Cruz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPfI0a5CwZAxe6QLMxgFbKK0HkmUanaS9qDL43OQHT_CJ-4GMS5BIEWQvzW980RqMGF7nKE-TE3CVoIrdS2ZTUx6RmHWGHR28iGw4pnCA3FcHmlQ3t1-UyR_Cn42eG8QZ29C0zX7pA24k/s1600/1490761165_233141_1490764130_sumario_normal_recorte1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="802" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPfI0a5CwZAxe6QLMxgFbKK0HkmUanaS9qDL43OQHT_CJ-4GMS5BIEWQvzW980RqMGF7nKE-TE3CVoIrdS2ZTUx6RmHWGHR28iGw4pnCA3FcHmlQ3t1-UyR_Cn42eG8QZ29C0zX7pA24k/s320/1490761165_233141_1490764130_sumario_normal_recorte1.jpg" width="287" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Sor Juana Inés de la Cruz (detalle) por Miguel Cabrera (Castillo de Chapultepec)</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Hombres necios que acusáis</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">a la mujer sin razón,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">sin ver que sois la ocasión
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">de lo mismo que culpáis.</span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-85007284654424917852020-01-05T19:34:00.000+01:002020-01-05T19:34:15.616+01:00Dios mío, ¿pero qué te hemos hecho... ahora?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgeoFXUH681JcRpw_lF1vgcCpZqsSd4GakZP02HFgLD46vfkidKxCB43WDnmmuACP27qAIecjiPWzMjJ3ZDAOflF57kDcBUCzzUW_nTsTwUpfaYvwWswkTnn5MqylvDqhfHEw833C8gLA/s1600/Unknown.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="160" data-original-width="112" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgeoFXUH681JcRpw_lF1vgcCpZqsSd4GakZP02HFgLD46vfkidKxCB43WDnmmuACP27qAIecjiPWzMjJ3ZDAOflF57kDcBUCzzUW_nTsTwUpfaYvwWswkTnn5MqylvDqhfHEw833C8gLA/s1600/Unknown.jpeg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;"><b>Dios mío, ¿pero qué te hemos hecho... ahora? </b>es una secuela de ‘Dios mío, ¿pero qué te hemos hecho?’ y vuelve a contar con <b>Christian Clavier y Chantal Lauby</b> en los papeles principales. Y luego están otra vez las cuatro hijas y los cuatros yernos, todos, unas y otros, muy guapos. La crítica habla de hilarantes historias del matrimonio <b>Claude y Marie Verneuil</b>. Lo será, pero, lo que se ve es solo una comedia familiar y facilona que no tiene nada que ver con la Francia que grita “preferimos perder unas navidades que las pensiones”.</span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-13308883460388272962020-01-04T18:18:00.000+01:002020-01-04T18:18:02.947+01:00Carderera en la BN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7JpaIZiocacHbQMf1qGL59sVm4ThRPGk9qoiMjx3oi0f78R98ES2bFWVx2DqiONoZ6Xw-p3_qzrUI-AgwyUHp7alh3ee3n8dbC5HvL8DY8RAHcIwdmF4gU8CTHL4dsYZlsDIBYxJ-G7k/s1600/valentn-carderera--por-federico-de-madrazo--623x356-.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="356" data-original-width="623" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7JpaIZiocacHbQMf1qGL59sVm4ThRPGk9qoiMjx3oi0f78R98ES2bFWVx2DqiONoZ6Xw-p3_qzrUI-AgwyUHp7alh3ee3n8dbC5HvL8DY8RAHcIwdmF4gU8CTHL4dsYZlsDIBYxJ-G7k/s320/valentn-carderera--por-federico-de-madrazo--623x356-.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Retrato de Valentín Carderera por Federico de Madrazo. Museo de Huesca.</span></div>
<br />
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;">Valentín Carderera y Solano (Huesca, 1796 – Madrid, 1880) fue pintor, estudioso, divulgador, coleccionista y viajero. Su vida estuvo marcada por el viaje. Recorrió gran parte de la Península para dejar testimonio a través del dibujo y la acuarela de monumentos destacados, muchos de ellos en riesgo de desaparecer ante el empuje de la modernización impuesta por el nuevo orden liberal. Lo dice el catálogo.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;">La exposición puede verse en la Biblioteca Nacional hasta el domingo 12 de enero de 2020 y está comisariato por José María Lanzarote.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blog.esmadrid.com/blog/es/2019/10/11/el-viajero-romantico/">Para leer antes de ver, el blog deIgnacio Vleming</a></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-60723204951753690492020-01-03T15:29:00.000+01:002020-01-04T12:23:45.414+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3ZaYpfDwmCw7wjn3-Lp2Yv_q35w6P28MKrRk1_-ATJDZZlAI13xUswYfb3h0lG1iu1x1zEymEp4-GZIYo5vKI4ocFPbi501No8L31phg1H6qs6k7IhievWhiwS5Am8MVUZGQHLZ7cbcM/s1600/1572970781_343412_1572973882_noticia_normal_recorte1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="980" data-original-width="1600" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3ZaYpfDwmCw7wjn3-Lp2Yv_q35w6P28MKrRk1_-ATJDZZlAI13xUswYfb3h0lG1iu1x1zEymEp4-GZIYo5vKI4ocFPbi501No8L31phg1H6qs6k7IhievWhiwS5Am8MVUZGQHLZ7cbcM/s320/1572970781_343412_1572973882_noticia_normal_recorte1.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><span class="foto-texto" style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: "benton sans" , sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; text-align: right; vertical-align: baseline;">1939. Españoles en el campo de concentración de Argelès-sur-Mer (Francia), Foto: </span><span class="foto-firma" style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: "benton sans" , sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; text-align: right; text-transform: uppercase; vertical-align: baseline;"><span class="foto-autor" itemprop="author" style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">MANUEL MOROS. </span></span></span><span style="font-family: "benton sans" , sans-serif; font-size: xx-small; text-align: right;">Colección: </span><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small; font-style: inherit; text-align: right; text-transform: uppercase;">JEAN PENEFF.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small; font-style: inherit; text-align: right; text-transform: uppercase;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;">En la Biblioteca Nacional, comisariada por Manuel Aznar Soler y José-Ramón López y hasta el 2 de febrero de 2020, puede verse la exposición <i>El exilio republicano de 1939, ochenta años después</i>. Dolor, pena y compromiso. </span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<blockquote class="tr_bq">
"Despacio, muy despacio, gozando del dolor del último contacto con la Patria, avanzamos los dos hacia la línea divisoria. Unos pasos no más... Y, estrechamente juntos y abrazados, latiéndonos de angustia el corazón, arrasados en lágrimas los ojos, penetramos los dos en la ignorada senda del Exilio. ¡España, nuestra España, se ha quedado allí atrás!"</blockquote>
</div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Álvaro de Orriols</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Las hogueras del Pertús.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;">Diario de la evacuación de Cataluña [1939] 1995</span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-12861497972565516982020-01-02T12:48:00.002+01:002020-01-04T12:25:08.939+01:00Una hoja de parra y tres rosas amarillas.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8B6D-6sv9_LGZgpjfBRcsLdbhUcqDnp5LpLrnm8pIcL9Lgpz5BjUuAzybEGnqZlBykoU3CEtMsmrUTpOuUTO1MG0q3pftwKYI5DUZgK8BoOojtrQHtGrtmPxtMSEOiFFqXaE3PMjkNkU/s1600/dc58bb8eeadb5bdedc6a7740bc6f75ddaf34f054.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="997" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8B6D-6sv9_LGZgpjfBRcsLdbhUcqDnp5LpLrnm8pIcL9Lgpz5BjUuAzybEGnqZlBykoU3CEtMsmrUTpOuUTO1MG0q3pftwKYI5DUZgK8BoOojtrQHtGrtmPxtMSEOiFFqXaE3PMjkNkU/s320/dc58bb8eeadb5bdedc6a7740bc6f75ddaf34f054.jpeg" width="199" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Oigo decir, está muy malita, en tres días se ha <i>consumío</i>. Pienso en Carver, <i>Tres rosas amarillas</i>, en boca de Chejov, cuando un campesino es víctima de la consunción, se dice a sí mismo: "No puedo hacer nada. Me iré en la primavera, con el deshielo". El recuerdo de tío Antonio, con la hoja de parra se van muchos. Tantas despedidas como geografías. </div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-48838477249509749322019-12-30T12:30:00.000+01:002020-01-02T12:33:05.691+01:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzFwkr0ZGOiG4MnJ2AyrKrRiO0VxHN-kYXQBHi1VUd6-CfGPFB9stRwcRdZOfp7aiy3TqccbzNKBfTdLt4cj4eYV7R88HZq8tWu_1ZIvQdzjfCLB-CXLq_ZSE3MR1G6o5iKSV6aS39buI/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzFwkr0ZGOiG4MnJ2AyrKrRiO0VxHN-kYXQBHi1VUd6-CfGPFB9stRwcRdZOfp7aiy3TqccbzNKBfTdLt4cj4eYV7R88HZq8tWu_1ZIvQdzjfCLB-CXLq_ZSE3MR1G6o5iKSV6aS39buI/s320/la+foto.JPG" width="126" /></a></div>
<br />
¿Qué hay de entonces?antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-9998134197586911312019-12-26T12:21:00.000+01:002020-01-04T15:17:36.686+01:00Los miserables de Ladj Ly<div style="font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIZx4oPQHt5x7wIw32TaJKpHrT0kjfajz2WUeIJT9AVHVWAVOQGEpeRomRTUHcD5kMTLDXhT2vG2Su4EHf9CkEL2Okv0E4NlBtePAvmP1dzka6VENmpa41AOn-Od3eYUckMO_Pj6dQWHM/s1600/Ladj-Ly-director-Miserables_EDIIMA20191125_0840_4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="362" data-original-width="643" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIZx4oPQHt5x7wIw32TaJKpHrT0kjfajz2WUeIJT9AVHVWAVOQGEpeRomRTUHcD5kMTLDXhT2vG2Su4EHf9CkEL2Okv0E4NlBtePAvmP1dzka6VENmpa41AOn-Od3eYUckMO_Pj6dQWHM/s320/Ladj-Ly-director-Miserables_EDIIMA20191125_0840_4.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: x-small;">Ladj Ly, director de 'Los Miserables', Foto: <a href="http://eldiario.es/">eldiario.es</a></span></div>
<div style="font-family: "times new roman";">
<br /></div>
<div style="font-family: "times new roman";">
Francia acaba de ganar el Mundial de Fútbol y Stéphen se incorpora como nuevo agente a la brigada policial contra la delincuencia de Montfermeil, en la zona pobre de Seine-Saint-Denis, en París. Así arranca <i>Los miserables</i>, una película áspera, violenta, jodida, y, sin embargo, igual de amable que la vida misma en esa zona de París. Ladj Ly, el director, conoce bien el barrio y sus miserias. Sabe de qué habla, por eso resulta tan creíble y tan dura. Es difícil no estremecerse cuando se piensa en la vida que le aguarda a esos jóvenes de la <i>banlieue</i> parisina, esas salidas por el camino de frente tan directas al dolor y los zarpazos. A más dolor y más zarpazos. </div>
</div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-30422427001868817262019-12-19T11:20:00.000+01:002020-01-04T12:25:40.236+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC4h1HJPv8imiiXEGa4N59kesJNSBgoGH0Na2oTpf-WKyt1QbdHoY6aUc3JIINJqSdjy97R0_RA3vkyYi7skfsuYz3zBkY00ueJzBL3DVBJqFBGcJuz-vvAK_5qkwDxyD8cfmY7BTuDBg/s1600/libro-de-horas-carlos-v.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC4h1HJPv8imiiXEGa4N59kesJNSBgoGH0Na2oTpf-WKyt1QbdHoY6aUc3JIINJqSdjy97R0_RA3vkyYi7skfsuYz3zBkY00ueJzBL3DVBJqFBGcJuz-vvAK_5qkwDxyD8cfmY7BTuDBg/s1600/libro-de-horas-carlos-v.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;">Los libros de horas servían para acompañar el rezo de los muy pudientes. Eran únicos y la originalidad no estaba en el texto, siempre el mismo, sino en las ilustraciones. La Biblioteca Nacional de España custodia uno de los más preciados, el libro de horas de Carlos V, y ahora puede verse por partes en diferentes vitrinas. El motivo, su restauración. El trabajo principal, minucioso y con mimo, ya está hecho. A partir del 4 de enero, cuando deje de exponerse, empezará a encuadernase y luego será recogido y conservado. Quedará de nuevo escondida la historia de dos hermanos, el devoto y dedicado al bien, que terminará en el cielo; y el atrapado por la lujuria y los placeres, que terminará en el infierno con la putas y los toreros. Más de 1200 ilustraciones para disfrutar y sufrir, como siempre. Se dice que los artistas fueron cinco, el Maestro de Martainville, el Maestro de la Crónica Escandalosa, el Maestro de Robert Gaguin, el Maestro Morgan 388 y el Maestro Jacques de Besançon, que los cinco eran artistas destacados y los cinco andaban por París en torno al año 1500. ¿Cómo terminó el libro en las manos de Carlos V? A saber, tal vez un regalo diplomático o quizá un botín de guerra tras la batalla de Pavía. El caso es que se trata de un tosorito que puede verse despiezado en la BN, de frente, según se sube la escalinata, al fondo, en el saloncito distribuidor. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/RRqgcnLAIv0/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/RRqgcnLAIv0?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3665275114759501319.post-56983927058844130702019-10-06T10:32:00.000+02:002020-04-28T10:33:16.444+02:00Es difícil hacer el amor pero se aprende.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho2x-sSCimJqAD0EzsRlqHtFMUi69LrEfvQh_1MtBWakDPpp0zSphweH1tE1I9aKIBNI2aLCVxFR9LY5WS2BbKkROc2gYl7CWznIE-NhaPzyBS5ZVMlvPUNOuUJ7q-CQ_LOhG6bEtbpFs/s1600/Antonio-Cisneros-archivo-Caretas-1200x1200.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho2x-sSCimJqAD0EzsRlqHtFMUi69LrEfvQh_1MtBWakDPpp0zSphweH1tE1I9aKIBNI2aLCVxFR9LY5WS2BbKkROc2gYl7CWznIE-NhaPzyBS5ZVMlvPUNOuUJ7q-CQ_LOhG6bEtbpFs/s320/Antonio-Cisneros-archivo-Caretas-1200x1200.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;">Para hacer el amor de Antonio Cisneros (Lima, 1942-2012). Se fue hace unos años, tal como hoy. </span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 15px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">Para hacer el amor</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">tampoco es buena la sombra si el lomo del amante se achicharra</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">para hacer el amor.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">pero la arena gruesa es mejor todavía.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">de las aguas.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">Poco reino es la cama para este buen amor.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">que ningún valle o monte quede oculto y los amantes</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">podrán holgarse en todos sus caminos.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">La oscuridad no guarda el buen amor.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un techo</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">y entonces</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">la muchacha no vera el Dedo de Dios.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">Los cuerpos discretos pero nunca en reposo,</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">los pulmones abiertos,</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="font-kerning: none;">las frases cortas.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;">Es difícil hacer el amor pero se aprende.</span></div>
<div style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: right;">
<span style="font-kerning: none;">Del libro <i>Agua que no has de beber</i> (1966)</span></div>
antóniohttp://www.blogger.com/profile/00213910960945202247noreply@blogger.com0