El café

Esta mañana en el café los obreros de costumbre, el oriental envejecido desayunando su cerveza de costumbre, la camarera, portuguesa, once años en Bélgica, atenta al telejornal: Suiza: encontraron sin vida flotando en el deshielo al inmigrante portugués dado por desaparecido desde finales de enero. Entonces lo contó, Aquí también encontraron a uno muerto. Trabajaba sin contrato, le dio algo en la obra y el patrón, para evitarse problemas, lo montó en el coche y lo abandonó en un parque. Aún estaba vivo y allí se murió, solito. Le ayudó este que viene… (Ese que viene es uno de los obreros de costumbre, otro día lo cuento).

Hasta mañana, Hasta mañana, los dos abuelos de todos los días, dos veces, dos cafés, los primeros los paga uno, los segundos los paga el otro, españoles de las montañas de León, amigos desde la infancia, más de cuarenta años en Bélgica, obreros jubilados, hablaban de la crisis (buscaban culpables, otro día lo cuento).

Al salir, Sí, este es otro sitio, pero es el mismo mundo otro de Max Ginsburg, tan encima que sigo sin enterarme, sin querer enterarme.

Max Ginsburg, nació en París en 1931 pero es un pintor de Nueva York. Pinta lo que ve con el estilo de hace unos años.  Los vendedores ambulantes, los que dormitan en el metro, en las esquinas, sentados, sucios; las mujeres mayores con el bastón a un lado y la morenita, del brazo, al otro; los sentados al abrigo del poco sol del invierno; los parques, los carritos, etc, etc. Realismo social, quizá vuelva a estar de moda.

Regreso

Ayer, incluso el jersey. Cuánta molestia innecesaria.

Cáceres When you are old

En Cáceres por la parte antigua. When you are old, el poema de  Yeats, la voz de Branduardi.

Angelo Branduardi nació en Cuggiono, Milán, en 1950 y es lo que se suele decir un trovador popular con una sólida formación clásica. Un maestro del folclor y de la música antigua. Alguien me dijo una vez que también era un virtuoso del violín y que le oyó cantar aquí.

Desde Cáceres, la voz de Branduardi y su admirado William B. Yeats.

 W. B. Yeats
When you are old and grey and full of sleep,
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face; 

And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.


Traducción:
    Cuando seas vieja y gris y soñolienta,
    y cabeceando ante el fuego, toma este libro,
    y léelo despacio, y sueña con la suave mirada
    que tus ojos una vez tuvieron, y de sus profundas sombras;

    Cuántos amaron tus momentos de alegre grace,
    y amaron tu belleza con amor verdadero o falso,
    pero un hombre amó tu alma peregrina
    y amó las penas de tu gesto tornadizo;

    E inclinada ante las barras encendidas,
    Murmura, un poco triste, cómo el Amor huyó
    y pasó elevado sobre las montañas
    y escondió su rostro entre una muchedumbre de estrellas.
 (Traducción: blog El Laberinto de la Quimera)

Otro poema de Luisa Antolín

No logro abrir la juala
y que vuelen los pájaros.
Cada día cocino mejor el alpiste
pero han cerrado los picos,
ya no prueban bocado
y aúllan por las noches,
robándome los sueños.

Tierra raya en portugués

Anteanoche, ya muy tarde, al llegar, un sobre en las manos,

— ¡Toma! Te hicieron un regalo.

Otra vez la generosidad de Mena, ilimitada. Alegría.

Agradecido y convencido, sin duda, una de las personas más entrañables y espléndidas que conozco.

Gracias, Mena (& cía).

 

1.

— Toma, Gonçalo, Aquí tens. O teu primo vai casar.

Puxa! O taxista que se casa com a filha do taxista. Já não era sem tempo.

O convite é convencional, letras douradas, o nome dos pais dela e, no final, em tamanho mais pequeno, pede-se que confirmem a presença. A fulana não deve ter muito tacto. Gordinha, simpática, pintada de loiro, boa, alegre, mas sen tacto. Seja lá pelo que for, pois, caso contrario, bem podía ter evitado ao meu primo aquele vazio no canto do convite. Teria bastado, por exemplo, Julian e Toñi convidam-vos para o seu casamento. Sem mais. Esteve-se nas tintas ao colocar o nome dos pais dela sabendo que o Julian não os tem. Teve-os, mas morreram. Não cheguei a conhecer o pai, Julian tambem não, morreu antes de ele nascer. A mãe, sim, sempre por detrás do balcão, procupadíssima com Julian, obcecada pelos livros, pelos estudos de Julian, porque ele fosse alguém na vida. Mas Julian, que era o mais alegre de todos, o mais bonito, o mais valente, queria ser piloto de Fórmula 1 e isso a sua mãe não o entendia. Morreu sem o entender. Mas já na altura, o Julian tinha-se matriculado em automobilismo e ela já tinha desistido da ideia de ter um filho advogado com escritório no Passeio de Cánovas. Morreu quando o Julian estava no 4º ano, e ele foi o único que naquela noite não se deixou ir abaixo. Dava ânimoa todos nós como se nós todos fôssemos os filhos da defunta. Estava nervoso, é certo, mas sem chorar.

No dia siguente, à tarde, depois do funeral…

Reforma laboral

Envía muchos Daniel Mateu, sonrío y los guardo o los echo a la papelera. Este lo cuelgo

Un millón en la nave de los locos

Ayer llegó al millón de visitas uno de los blog que frecuento. No me extraña y lo merece. Saber y dedicación, y todos los sombreros de la casa por el suelo.